Capita talvolta che io debba confezionare un racconto come un sarto che voglia regalare un bel vestito.
Non tutta l'umanità ha la stessa taglia, e un buon sarto ha a cura della comodità pù che dell'estetica.
C'erano un epoca, un epoca in cui il mondo era ancora a colori, e un epoca nuova, in cui il mondo era diventato bianco e nero.
Come un'involuzione strana, laddove il mago della tecnica aveva ingoiato nelle sue viscere di fotodiodi, di valvole termoioniche, e poi di silicio i colori del mondo per privare i cuori e gli occhi della gioia del colore.
Era venuto Carlo Marx dalla Germania, terra di dei e demoni oscuri e di tramonti rosseggianti dei colori del povero Munch e aveva visto nel ''nuovo capitalismo'' semplicemente l'angoscia del sole morente e del Ragnarock in cui un Wotan proletario avrebbe dato fuoco al walhalla degli dei dalle tasche piene.
Poeta che non sapeva di essere tale aveva consegnato al mondo all'illusione di un salvatore norreno dai nomi moderneggianti e dai tratti apparentemente simili al Nazareno.
Non era un ebreo forse, dicevano i piccolo borghesi con le svastiche?
Savi di Sion?
O Savi di Wotan?
Mago Merlino delle technae?
Dresda ardenda est.
La legge del fuoco è semplicemente che è rosso.
Pazienza.
I poeti e gli astratti sono una razza incompresa, innanzitutto da sé medesima.
Figurarsi dagli altri.
Dicevo che c'era un epoca e un mondo, che prima che il mago delle terre delle nebbie delle isole britanniche decidesse di vendicarsi dei colori del mondo rubandolo nella voragine della tecnica.
Oh se era cattivo?
No non era nient'affatto cattivo.
Viveva fianco a fianco delle pecore, sopra l'erba verde e sentiva respirare l'oceano, mentre dal calore rassicurante rosso del focolare emergevano intuizioni.
La legge della macchina a vapore è un regalo della nebbia dell'oceano.
Dalle scogliere si insinuava nelle isole benedette del buon Shakespeare.
Ma c'era una strega vestita di bianco, povera e miserabile che aveva deciso che l'umanità si sarebbe ammalata dell'anemia visiva del perdere la visione dei colori.
Ella era la ragazza del fiume.
Una creatura ch'io vidi tanto tempo fa in un vecchio incubo.
La ragazza del fiume era un brutto essere e vive ancora ed ella è, e sarà, e nessuno, nemmeno sa che esiste ancora.
Lei come tanti altri aveva colto il problema dei numeri.
Lo faceva in modo naturale.
Vagava, sotto i ponti, mentre sopra l'umanità camminava di fretta.
Sapeva che il potere dei passi era
il numero.
La tecnica spirava nebbia insieme a nero fumo dalle fiamme rosse di un inferno sempre più nascosto nelle viscere del mostro di piombo e acciaio.
Rivoluzione industriale.
In tanti hanno creduto nel potere della macchina, abbarbicati alla visione del pupazzo quando tramite i numeri ella tirava le fila del nuovo demone.
Ipnotizzava gli occhi umani di diversi colori nel demone danzante di colore grigio.
Erano grigi gli occhi della ragazza del fiume, neri i suoi capelli, bianchi i suoi piedi.
Per vendicarsi dei colori, gelosa del bel colore degli occhi dei ragazzi del mondo li aveva ipnotizzati al cemento grigio, all'acciaio etereo, e ringrazia il vetro con cui almeno nei grattacieli il cielo poteva specchiarsi per potersi asciugare le lacrime.
Per vendicarsi dei capelli castani, degli occhi verdi, dei capelli rossi, delle carni delle passioni che avessero un colore aveva condannato il mondo alla grande ipnosi.
Dall'occidente all'oriente, la strega, oh se non lo era lei..
Aveva annegato i colori nel bianco e nel nero.
Il primo schermo in bianco e nero.
Le rassicuranti prediche di Pasolini e l'apparente innocenza del carosello.
I programmi per i bambini.
Le lacrime.
I cavi.
I tubi che pompavano nel suo cuore linfa vitale di colore nel suo sangue grigio dove i suoi globuli grigi tentavano di scaldarsi con le lacrime di sangue dei poveri.
La loro vergogna livida blu.
Con quali soldi ti comprerò un fiore?
O mio sciocco narciso ma se essi crescono sui bordi delle autostrade e persino i gatti ne vedono le sfumature.
All'umanità è sfuggito di mano il colore.
Guardi l'erba verde e non è più verde.
Ma su un tablet coreano è verde, ancora verde l'erba.
Ma tu non ci saresti arrivato che era la strega del colore lei?
E l'umanità era in un inferno non tanto di macchine, ma di numeri.
Se c'è un qualcosa a cui si contrappone il numero, quello è il colore.
Digitalmente parlando tornerebbe comodo dare la colpa ad uno smartphone sopratutto nel 2024 dopo le varie sciocchezze blackmirror di quei complessati d'Albione.
I'm not sorry.
E' semplicemente qualcosa che si confà al mio livello.
Sono mago anch'io e conosco le leggi dei numeri e dei colori, e le macchine hanno poco gioco, sono il burattino, il burattino tirato dai numeri contro cui la folla ignorante, la plebe sciocca,superstiziosa e ignorante si prostra o getta pietre.
E vorrei poter dire qualcosa di buono del cuore di costei, perché in fondo, si al di là della sua sofferenza forse era davvero buona anche lei.
Non esistono i cattivi nelle mie storie, esistono le lacrime degli illusi contenti di illudersi, i tentacoli dei numeri, le piovre dall'abisso dello zero, le mani che digitano su una tastiera i colori degli occhi.
Nelle sue viscere, nei suoi globuli grigi, nel mare della sua tecnica, i colori vivono e vivono splendenti del Walhalla che Wotan Marx proletario aveva fallito nel bruciare a Berlino (piantando una bandiera che casualmente era rossa).
I cuori che dinanzi alle sirene digitali si incontrano.
E danzano.
La tecnologia è un estensione della magia.
E da a quei pochi che hanno ancora occhi colorati la possibilità di sognare a occhi aperti a colori.
Pomba Gira, Erzulie, la Venere di Milo, l'azzurro mistico del mare Egeo, la bellezza di Venere cui Paride aveva porto il pomo in ginocchio in verità esisteva ancora nelle viscere della tecnica grigia.
Tra hotspot wi fi e connessioni traballanti non si fa poi molto diverso che davanti a una candela, un pò del proprio sangue rosso e un sigillo.
Ma gli sciocchi, gli sciocchi sono sempre esistiti.
E anche gli zombie, i poveri corpi le cui anime sono imprigionate nelle bottiglie di rum esistono, oh se esistono, i morti viventi..
Te lo deve dire un mago che il potere vero sta nell'illusione?
E che lo sciocco è sciocco, e che può essere anche solo un app anziché una bottiglia, ma il principio è lo stesso , nomi numeri e dei.
Gli zombie non sono una novità , ma tu per questo non li devi odiare.
Lascia stare il pupazzo dello smartphone guarda i fili del numero.
Idiota, come te lo devo dire, che sono un mago anch'io e non mi arrabbio con le marionette né tanto meno gli do colpe o gli tiro pietre.
Lascia stare lo smartphone.
Quello è solo il pupazzo di mangiafuoco o mio ignorante pinocchio che si è rifiutato di cibarsi dell'abbecedario, della cabala, e di altre storie di nomi numeri e dei.
Sei sempre il solito asino.
Dicevi di spegnere la tv già negli anni 90 quando ancora la fatiscente delle disgustose gallerie d'arte di un Picasso mediocre venivano surclassate dal bel culo di una modella della pubblicità di un martini.
Figurati ora che possono dire costoro:i ciechi dell'IA,(che è solo l'ennesima marionetta).
Anziché guardare sorridenti a un grattacielo specchio del cielo, o alle lacrime della pioggia mentre l'aeroporto pulsa e invermiglia le viscere piene di ricordi delle pozzanghere loro credono alla mascherata del potere e dei numeri.
Numeri.
Numeri.
Numeri.
Maschere.
Vedono il mondo in bianco e nero.
Amministratore delegato.
Impiegato.
Megadirettore.
Stipendi a 6 cifre.
E io che coi numeri ho lottato e ho perso, ti dico, lascia i numeri a chi li conosce.
Agli dei e alle dee che ti vogliano rivelare un qualcosa o rubarti gli ultimi istanti di vita mentre deliri in mezzo al colera.
Anche il fuoco di Hiroshima era numero.
Sopratutto il fuoco di Hiroshima era numero.
E al più grande poeta di tutti, quello dell'oriente fu per lui per primo concesso di vedere tanti colori e tutti assieme.
Un dono e non come viene creduto una disgrazia.
Il monito di San Giovanni di Patmos si stende dall'azzurro del mediterraneo a tutta l'oscura notte dell'eternità.
La bestia il cui numero è 666.
Non ti soffermare su ognuno di questi riferimenti di numeri, o amico figlio dei greci.
Se l'umanità, sopratutto i poveri, che sono coloro che sanno danzare meglio fra i colori, saranno condannati dalla ragazza del fiume a vedere il mondo in bianco e nero, a credere alle favole bianche e nere del potere, il cavallo dell'angelo e la tromba squillerà, nel numero e per il numero i colori del mondo esploderanno ai loro occhi increduli di tanta bellezza.
La chiamano ingiustamente ''esplosione nucleare''.
Non hanno mai reso grazie a chi gli era superiore.
Io amo i colori, e saprò godere, di essa.
Una soave brezza colorata soffierà s tutte le iridi delle viscere meravigliose delle sephiroth della materia sugli occhi grigi di chi crede alle favole degli amministratori delegati, dei conti in rosso e dei profitti in verde o azzurro.
Non so nemmeno se questo potere così impressionante potrà finalmente guarire i loro occhi disgustosamente malati del bianco e nero del potere.
Che l'angelo della morte non abbia pietà di codesti dannati, il loro numero è quello delle stelle del cielo ed essi cadranno con la coda del drago nell'abisso previsto da Dio padre onnipotente prima che la sabbia del deserto iniziasse a contare i secoli.
Io sorrido guardò le onde nelle pozzanghere mentre attendo che l'atomo si scinda e brilli con la stessa splendida simmetria.
E' da quando sono bambino che disprezzo l'uomo e le sue fetide leggi, i suoi fetidi numeri ( che non sono quelli VERI DI DIO) e contemplo le gocce di pioggia che intersecano le loro rifrangenze.
Nulla sarà di più se non quello, e tutti i colori degli occhi del mondo in un solo istante.
