La pioggia

 Era una sera di Luglio, aveva piovuto.

Perchè mi hai baciato?

Perchè mi hai amato?

La vita è una lacrima nella pioggia.

Quanto è dura, quanto è liquida.

Quelli come me sono capaci di vivere solo di nostalgia.

Spesso sono schiacciato dal dolore di ciò che mi è capitato.

Ma una lacrima che cos'è?

Non lo so.

E' un mondo perfetto.

Come i cerchi concentrici quando cade nelle pozzzanghere.

Eppure avrei da obbiettare.

Ti ho amato con la disperazione stretta fra i denti, eppure ti ho amato.

Io non vorrei vederti scomparire in un giorno di pioggia, come sei venuta.

La vita è atrocità inutile, tempo perso.

Ma anche una lacrima che scompare in una pozzanghera, forma cerchi concentrici.

Li ho sempre guardati.

La perfezione non è in contrasto al dolore, ne segue.

Il mondo non dimentica nulla.

Quando sentirò la pioggia penserò alla mia disperazione in quel posto, e poi a te.

Lo so.

E poi.

Purtroppo è ancora piu' forte quella sordida madida pioggia nelle notti insonni.

Quell'albero di fronte alla bialera.

Quel corridoio.

Pioggia su pioggia, e alla fine gli dei si sono scordati di noi.

Prega questo, prega quell'altro...

Ma dopo quello che ho visto, non so che parole esistano per esprimere una preghiera.

E allora prego questo.

Se adesso tutto mi sembra un sogno, non importa, vienimi a trovare nella pioggia.

Non so dove saremo.

Tutto il mondo si dispera, tutto il cielo piange, noi siamo la pioggia.